Cada vez me cuesta más volver
y cerrar los ojos,
pasear sobre el otoño
como si no me faltaran hojas
o sobre una primavera sin aromas,
ver el vaho de mis suspiros
resbalar en el cristal
y evaporarse,
como el agua se evapora;
cada vez me cuesta más volver,
pisar el suelo
y sentir su dureza bajo los pies,
pensar más de lo que debiera
en lo que no es
y contar hasta diez;
y dejar pasar el tren,
y dejar pasar el tren.
