QUE LENTO

Que lento

se me hace el paso
de los días,
éste aire parado

que no mece al árbol,
que largo,
que largo entre lluvia y lluvia
el tiempo estancado,

inmóvil el junco

a la orilla del lago,

que lenta la niebla

le viene atrapando,

que quietas las aguas,

que ausencia de alas,

que silencio calmo. 

FRIO AL ALBA

Asomada entre las hojas
esperó hasta el último minuto,
justo antes de que la luz
la hiciera desaparecer,
cerró los ojos
y se sintió menguar,
después...,
frio al alba
y algún trino,
el amanecer
y el rocío.

VOLVER

Cada vez me cuesta más volver

y cerrar los ojos,

pasear sobre el otoño

como si no me faltaran hojas

o sobre una primavera sin aromas,

ver el vaho de mis suspiros

resbalar en el cristal

y evaporarse,

como el agua se evapora;

cada vez me cuesta más volver,

pisar el suelo

y sentir su dureza bajo los pies,

pensar más de lo que debiera

en lo que no es

y contar hasta diez;

y dejar pasar el tren,

y dejar pasar el tren.

CON NOSTALGIA

Ya bien entrada la madrugada
y rendida por el sueño,
suelo quedarme dormida encima 
de cualquier linea,
a veces junto a una lágrima 
perdida
o asomándome al calor
de una sonrisa,
otras me duermo sobre
algún pensamiento escrito
con tinta de luna
o girando sin parar junto
a una idea
que se ha subido a la noria
y a veces,
me duermo al lado de un sueño;
esos días me levanto
con una sensación extraña,
como con nostalgia.